No sé nada de mis libros...

¿Quién se los llevó?

¿Salieron en manos de mis congéneres?

¿De pocos o de muchos?

Atendiendo  el testimonio del único testigo,

fue un ciempiés humano el que los cargó. 

  

-III- 

De los palomos picoteando en iridiscente hierba emana canto alado,

refrescante chubasco ha dado fulgores a la sequedad amarillenta,

descienden aromas de flores epífitas del árbol de podocarpus.

Haces de luz otoñal inyectan fuego púrpura al chereco,

su ramaje retorcido danza con el benigno aire del crepúsculo,

flotantes  hojas sudan las vitaminas de la vida. 

  

   -I- 

Glorioso despertar el del murciélago…

Vine a luz cargado de mujer silvestre,

la noche del mar salobre nos preñó

de los perfumes de la gran salud,

nos llenó con el vino que mana

dulce de los surtidores del rapaz. 

 

Renaces entre el aloe feroz y la vigilia del eucalipto,

festonando la selvita monocromática.

Eres la floración de la tierra parda,

el surgimiento del color en el reino verde. 

 

Rocinante fue internado en un centro de recuperación rápida,

los doctos lo pondrán  a galopar con la tardecita,  

es el pretexto para encarnar un martes callejero,

andar con rumbo fijo cercado por  la entropía rodante,

confundirse con la metrópoli ahíta de gases estridentes.

Gran Madre, nos levantamos otra vez para saquearte,
pero te celebramos orando en los templos del consumismo.
Tus hijos tardíos, los dementes bípedos risibles,
acudimos prestos a las efemérides maternales con sendos presentes,
las baratijas que adornan nuestra enajenación son tuyas,
bendita seas en el cerebrito que sirve al dios desarrollista.

Amanecer alerta entre las flores,
siendo el amo de lo que se explora.
Solo ante el día en que se está despierto,
naciendo irrepetible para regir en lo crudo.
Pasible otra vez tras reparador viaje onírico,
retoñando con la eufonía de los jilgueros.

Trotando vas por el candente Toboso
en pos de una piel fresca,
imaginando la flor lila y blanca
que del arupo toma el aventurero.

Reinas aún sobre angelados páramos y lagunas,
vigilas el sueño del volcán Chiles con tus legiones
apostadas en la turgente irregularidad de la altitud.
En perenne talante de guerrero presto a sufrir su fado,
resistes el embate de la tempestad y sus agoreros
meciéndote al son del furioso ventarrón gris,
amaneces enhiesto y cubierto de escarcha
que cede al fulgor de la luz ecuatorial.

El oro que enloquecía al fiero conquistador,
tal vil metal que aún produce miseria deslumbrante,
no era parte del mítico El Dorado.